poemadelunes. Yo, tu maceta…

Cero grados podría ser la temperatura ideal;
ni el frío de tu silencio ni el calor de tus palabras.
El
mundo
me destroza
con tu espera;
tanto viaje de
lágrimas
podridas
que amarillean
mis calles;
tanto frío
que me
llaga
las venas y
me destroza
la boca…
Yo le digo
bajito,
al mundo,
que sólo soy
una perra
huérfana
de tus caricias y
que siempre dejo
las macetas 
de mis piernas
sin agua,
por si tú
decides
volver
a humedecerlas.
Ya me lo decía
mi madre:
hija
mía,
siempre
se
te pudren
las
flores.


yolandasemilla

4 Comments

  1. Tus lunes siempre son frescos y húmedos…

    Un placer asomar en ellos…
    Beso Yolanda.

  2. El mundo que gira y gira, y nuestras manos se deslizan frías por las sábanas…Dónde andarán aquellos amores que vienen, pasan y se vuelven a ir…Lindo Poema Yoli…Saludos…

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