Premios de poesía 2022. XI Certamen Internacional de poesía y II Certamen Nacional de Poesía Joven Yolanda Sáenz de Tejada en El Bonillo. Poemas ganadores.
El Jurado del Certamen Internacional de Poesía “Yolanda Sáenz de Tejada” ha fallado sus premios correspondientes a su XI Edición.
Los premiados han sido:
1º Premio al poema “Díptico para una despedida”, de Manuel Laespada Vizcaíno;
DÍPTICO PARA UNA DESPEDIDA
- COSER UNOS BOTONES
Definitivamente derrotada
ya por la enfermedad,
un día antes de morir mi madre,
como prueba de amor y de entereza,
repartió sus ahorros a los hijos
y las menguadas joyas a sus nietas.
Con esa lucidez que tiene el hielo
recién amanecido
y sin apenas vida, nos miró con orgullo,
dándonos esas fuerzas -desde un amor inmenso-
que a todos nos faltaban.
Para buscar alivio a sus angustias
le enseñamos las fotos de Lucía
(su primera bisnieta y su última obsesión)
y el uniforme a cuadros, rosas, blancos,
que unos días después estrenaría
cuando fuera a la escuela;
un rictus de sorpresa y de reproche
sustituyó al dolor de sus mejillas:
no veis que están –nos dijo-
torpemente cosidos los botones
y la nena
se los puede llevar hasta la boca…
Pidió que la sentáramos
y reclamó una aguja e hilo blanco,
y sacando esas fuerzas
que solo da el amor a los vencidos
recosió muy despacio, uno a uno,
los botones y nuestras esperanzas.
La vi -como de niño- brillante, ilusionada
con la aguja.
Me vi -como de niño- buscando algún rincón
para que no me viera ella llorar.
- REENCUENTRO
Cuarenta años después,
cumpliendo los deseos de la madre,
se ha encontrado de nuevo con mi hermano.
Mis hermanas me han dicho, recordaban,
esa cajita blanca
donde su cuerpo quebradizo y niño
él la estaba esperando
mucho más muerto que ella.
Estoy seguro
que aunque el dolor su huella haya dejado
sobre la piel tan blanca de mi madre,
al tenerlo, otra vez, en su regazo
estará más en paz y habrá esbozado
desde esa palidez tan color miedo
algo muy parecido a una sonrisa.
2º Premio, al poema “La mujer que casi conoció a Leonard Cohen”, de Lidia Sanchís Sorribes;
I
De las cosas que me gustan suelo tener recambio.
Hombres, jerséis de lana, culpa.
Pero cuando llega el invierno,
ella es la única que me da calor
y me mantiene en mi sitio.
Si un día de nuevo se abriera la puerta del armario y no estuviera,
me sentiría desnuda frente al mundo.
Ningún hombre helador ni suéter de rombos
consigue tornar de cristal mi aliento tanto como esa fría sombra.
Alguien se muere y te rompe la vida.
Buscas quien te castigue y quien te erice la piel.
Un hombre, un jersey de lana, la culpa.
Dos hombres, dos jerséis de lana, la culpa.
II
Quería ser tan hermosa como Marilyn Monroe
y tener en el rostro su desesperación;
que a su paso los hombres ofrecieran su cuello
al hacha afilada como un sacrificio,
para que ni ella ni yo sufriéramos.
Que la flor se inclinara,
que los hombres se inclinaran,
que las farolas se inclinaran,
como delicadas calas bajo el sol inmisericorde de agosto.
Quería ser tan hermosa como Marilyn Monroe
y tengo en el rostro su desesperación,
y mi cuello se doblega como el trigo se somete a la hoz
–escorada la cabeza, anochecida la mirada–,
dispuesta a morir para que ella no sufra.
III
Para qué me quieren los hombres.
Los hombres siempre quieren algo de mí
y nunca preguntan qué es lo que yo quiero.
Quieren mi dinero, quieren mi cuerpo.
Quieren que los mire con estos ojos inmensos.
Quieren mi perfume, quieren mi miedo.
Quieren que los demás sepan a quién pertenezco.
Los hombres siempre quieren algo de mí,
que yo sea esto o lo otro.
Y ahora, no me da la gana serlo.
IV
Me vas a querer de una forma vulgar,
como se quiere la sopa caliente en un día de invierno.
Me vas a querer de tal manera que no habrá nada sofisticado entre nosotros,
ni será necesario pensar en el cómo, el cuándo y el dónde.
Y mucho menos en el porqué.
Me vas a querer de una forma en la que ya no aman los poetas.
Me vas a querer con el mismo amor con el que un campesino
hunde las simientes en la tierra.
Me vas a querer como el pastor quiere al perro que le espanta a las ovejas.
Me vas a querer como no tenías previsto,
exactamente como decías que no me ibas a querer.
Me vas a querer de una manera tan intensa que a veces pensarás que me estás odiando.
Me vas a querer de un modo nuevo o con el viejo estilo de siempre.
Pero que me vas a querer, me vas a querer.
3º Premio, al poema “Bucle infame”, de Nélida Leal Rodríguez;
Desde esta soledad tenaz y fría
que mira desde el andén de una estación abandonada,
que expande y multiplica el nefasto ruido del silencio
y ha erigido una estatua de sal donde las despedidas mueren,
he cerrado los ojos, temblando,
con los pies descalzos vacilando al filo del abismo y,
desde la oscuridad de esta alma hecha jirones, te llamo.
Te llamo porque desde siempre
no he sabido hacer otra cosa que llamarte, que pronunciar
tu nombre en todos los dialectos del fracaso y el olvido,
porque ya no hay escapatoria pero, si aún mi piel susurra
las sílabas precisas,
si aún huele al perfume que anunciaba tu presencia,
es que puedo pretender que hay un lugar donde buscarte.
Donde buscarte es la respuesta
irrevocable para todas las preguntas que me habitan,
es la promesa en la que poner a descansar buenos augurios
sin temer que la indigna realidad venga a quebrarlos,
es la certeza tibia,
la esperanza de poder hallarte al final de este camino,
y soñar que no me alcanzará la muerte sin lograr tocar tu rostro.
Tu rostro que aún persigue,
implacable, los contornos de cada desazón, de cada eco
del ayer que te mantiene intacto y completo en la memoria.
Es tu recuerdo el espejismo cruel donde colecciono las ruinas
que aún humean
entre los escombros, donde todavía se reflejan mis errores
y donde apenas resisten las razones que sostienen la cordura.
Y es en la cordura donde todo muere,
donde no cabe un retorno imposible a la que fui contigo
y he de regresar a la estación donde ya no viaja nadie.
En la cordura, las sombras del abismo engullen
mis pies descalzos, y las estatuas de sal caen pulverizadas,
en la cordura no puedo más que oír el ruido del silencio
y he de abrir los ojos a la luz de tu ausencia,
en la cordura no hay más alternativa,
y vivo condenada a este delirio inacabable,
a repetir el bucle infame de olvidarte,
desde esta soledad tenaz y fría.
Y Mención Especial del Jurado (sin dotación económica) al poema titulado “Los hijos de la tierra”, de Alicia Louzao.
Los hijos que descansan bajo los almendros y sobre la harina.
Las manos que los hicieron. La harina en la mesa y las perlitas blancas de los restos.
Los hijos y el olivo.
Y aquí tranquilos.
Células transparentes. Corazón de cigüeña. Pero nosotros sabemos la historia de la harina y los metales. Las manos blancas que los hicieron. Las perlitas de los restos.
Los hijos y el olivo.
Y aquí tranquilos,
como si nunca fuera a pasarles nada.
Como si todos los años que vienen fueran el mismo.
El baúl de los tesoros.
Las naves de extraterrestres.
Y el ruido.
Vienen los hijos.
Corazones transparentes. Manos de harina. Ellos duermen con esa respiración de los que no tienen nada que temer. Diminutos. Huesos que no conocen las matemáticas ni el infierno. Tienen todos los nombres en los ojos. Boca azul y boca abierta. Huelen a Nenuco. No es todavía la hora de la leche.
Los hijos y el olivo.
La madre que camina dando zancadas de plata. Tiene un hijo y lo elige entre los otros doce que respiran sobre la tierra. O la tierra respira debajo de ellos. Y ellos se mueven.
Y aquí tranquilos.
El agua en la montaña y los hijos pequeños como el ave roja dentro de una cabeza de espiga buscando el agua en la montaña.
La mano que llega en la madre dando zancadas y se mueve la tierra y se mueven los hijos de la tierra. Descansan bajo los almendros.
Las perlitas blancas. Células transparentes.
Caben en un puño de plata.
Pero nosotros sabemos la historia de la harina y los metales. Las manos blancas que los hicieron. Las perlitas de los restos. Duermen como hijos de la tierra.
Los hijos y el olivo.
Células transparentes.
Los hijos y el olivo y las manos blancas que los crearon
como las cosas bellas
que jamás serán quemadas.
El Jurado del Certamen ha fallado igualmente los premios correspondientes a la II Edición Nacional para alumnos de Secundaria. Los premiados han sido:
1º Premio, al poema “Regar tus memorias”, de la estudiante María Monge Hermida, de Boadilla del Monte (Madrid)
Seguí el rastro de tus pasos.
Lo seguí por la montaña,
abrupta como aquel árbol.
Sus flores color tristeza
suaves como enamorados
nos cegaron con sus dedos;
nos negaron el pasado;
no nos permitieron ver
que sobraban muchos tallos,
muchas flores, muchas ramas,
muchos sueños arañados
y no quedaba ni un tronco
a nuestra vida amarrado.
Seguí el rastro de tus pasos.
Lo seguí por el camino,
grisáceo como un soldado
que ha perdido la batalla
y huye ya desesperado
hacia su guerra de besos,
de libros acariciados,
de risas bajo la almohada
y de bailes de verano.
Sé que crees que en el camino
tú y yo somos los soldados.
Perdimos nuestra batalla,
nos dejamos lastimados.
Pero no nos quedan guerras;
no hay besos, libros ni teatros;
solo quedan tus recuerdos
mustios en agua y un tarro.
Seguí el rastro de tus pasos;
lo seguí por la ladera
de la que caí rodando
chocando contra mis miedos,
rozándome con tus labios,
sangrando todo el recelo
que nos ensucia de barro.
Ya vuelvo para regar
tus memorias en el tarro.
Seguí el rastro de tus pasos
y borré aquellas señales
que conducen a los tallos;
a nuestros besos de sombra,
a aquellos libros rasgados,
a risas frías y ahogadas,
y a bailes desesperados.
Busqué algún resto de tronco,
pero mis ojos, amargos,
solo veían recuerdos
y un frasco despedazado.
2º Premio (patrocinado por la Excma. Diputación Provincial de Albacete), el poema “Rojo que te quiero rojo”, de Miguel Rubio Suárez, alumno del IES Isabel la Católica de Madrid.
Rojo que te quiero rojo.
Rojo hostil, roja la sangre.
Las estrellas ya iluminan,
este suelo no es de nadie
Cuatros guardias bien guardados,
de la muerte tienen hambre.
Están entrando en la casa;
por la puerta y sin la llave.
Las estrellas no brillaron,
y la luna que arrogante,
no se presentó esa noche,
en los lóbregos rosales.
Rojo que te quiero rojo.
Rojo hostil, roja la sangre.
Ya marchan con Federico.
¡Que alguien pare esta barbarie!
-Salga ahora de esta casa,
y camine hacia delante.
No intente cosa extraña,
no es usted tan importante.
-No comprendo la razón
de esta guerra contra el arte.
Yo, que mi mayor pecado,
escribir estos romances.
Rojo que te quiero rojo.
Rojo hostil, roja la sangre.
Dos compadres que desfilan,
a la muerte por la calle.
Poco más de media hora,
de un paseo poco afable.
El sol picando la puerta,
una noche que anunciante.
La guerra que comenzaba.
La guerra que trajo el hambre.
La guerra de los hermanos.
La guerra de la masacre.
Rojo que te quiero rojo.
Rojo hostil, roja la sangre.
Bajo el olivo sin sombra,
terminaban su viaje.
Como a un hogar su calor,
Como a un niño su madre.
Le quitaron a Granada;
de la poesía, su ángel.
Por su forma de pensar,
por sus gustos y sus frases.
Acabaron con su vida,
con su vida en un instante
Rojo que te quiero rojo.
Rojo hostil, roja la sangre.
Vuele alto Federico,
vuele alto como un ave.
Experta en visibilidad femenina y Redes Sociales. Escritora de 19 libros, conferenciante, empresaria y poeta. Profesora de Postgrados en La Universidad de Cantabria. Marca personal creativa y humanista. Coach ejecutiva y de equipos certificada.
Presentadora y dinamizadora de eventos.
“A mayor tecnología, más necesidad tenemos de humanizarla”
